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Il pleut des cordes sur le génie , de la place de la Bastille .
Nous marchons sous un ciel gris , percé par des miliers d'aiguilles .
Il pleut des cordes sur le génie , les nuages trop lourds s'abandonnent ,
de l'eau pour les gens de paris , pour l'ange nue sur la colonne .
A l'horizon de nos fenêtres plus rien ne bouge , plus rien ne vit .
Comme Paris semble disparaître dilué dans de l'eau de pluie .
On voudrait s'aimer à jamais sous cette pluie que rien ne termine .
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